059 – Der Schminktisch

Ein Schminktisch im Jahr 1947 ist kein Möbelstück der Eitelkeit. Er ist eine Werkbank. Das Holz ist zerkratzt, der Rand des Spiegels zeigt blinde, braune Flecken, in denen sich kein Gesicht mehr fängt. Über der Platte liegt ein feiner, trockener Film aus Puder, der sich in die Rillen des Holzes gefressen hat. Es ist kein Raum für Rückzug. Es ist der Ort, an dem ein Gesicht gelöscht und ein neues zusammengesetzt wird.

Kosmetik war im Wiener Hungerwinter keine Frage der Ästhetik, sondern eine Frage von Zugang, Restbeständen, Tausch und Schwarzmarkt. Theaterschminke war schwer zu bekommen. Was sich in den Tiegeln und Tuben fand, konnte aus geretteten Vorkriegsbeständen stammen, aus gestreckten Resten oder aus Ersatzware, deren Geruch und Konsistenz nichts mehr mit eleganter Kosmetik zu tun hatten. Fettfarbe roch streng, Puder lag schwer auf der Haut. Ein Lippenstift konnte zur Kostbarkeit werden, dessen Farbe mit feinen Pinseln bis auf den letzten metallenen Grund ausgekratzt wurde.

Wer in diesen Jahren einen Schminktisch besaß, der mit kleinen Fläschchen, zerdellten Blechdosen und harten Pinseln vollgestellt war, besaß kein Boudoir. Er besaß ein Depot. Jede Farbe war ein Werkzeug der Behauptung in einer Stadt, die Menschen am liebsten auf Ausweisen, Meldezetteln und Formularen fixierte.

In Lilas Welt ist dieser Tisch das absolute Zentrum ihrer Gegenverwaltung. Die Stadt Wien ordnet das Überleben in Amtsstuben, Aktenkellern und Kontrollstellen. Lila ordnet es in Schubladen, die auf ihren verstaubten Schienen klemmen. Hier, unter dem schrägen, kalten Licht, verbindet sich der physische Körper mit der bürokratischen Realität der Besatzungszeit. Neben rissigen Schminkstiften und alten Puderdosen liegen abgelaufene Programmhefte, hastig notierte Namen auf Zeitungspapier, ein gefundener Knopf, eine entwertete Theaterkarte.

Der Tisch ist das Archiv ihrer Ermittlung. Jedes Fläschchen steht an einem berechneten Platz. Hier wird aus dem beschädigten Gesicht eine Methode. Schminken bedeutet an dieser Werkbank nicht, sich für die Gesellschaft herzurichten. Es bedeutet Tarnung. Die aufgetragene Farbe härtet die Züge gegen die Zugluft der zerschlagenen Fenster und gegen die Blicke jener, die zu viele Fragen stellen. Der Spiegel dient nicht der Selbstbetrachtung, sondern der strengen Überprüfung einer Maske. Wenn der Winkel stimmt, verschwindet die Person hinter der Rolle.

Wenn Lila den Tisch verlässt, bleibt nichts Zufälliges zurück. Die Schublade wird geschlossen, das Programmheft verdeckt. Was im Raum stehen bleibt, ist der Geruch nach altem Wachs, ranzigem Fett und kaltem Glas. Und ein blinder Spiegel, der nichts mehr aufbewahrt.