061 – Wohnen nach 1945

Ein Zimmer ist kein Zuhause. Noch nicht. Es ist eine Überlebensgleichung. Die Variablen sind vier intakte Wände, ein Fenster, das mit Pappe und Klebestreifen gegen die Zugluft abgedichtet ist, und ein Kachelofen, der Kälte abstrahlt, weil die Kohle fehlt. Wohnen ist kein privater Rückzugsort, sondern ein rein physischer, oft nur vorübergehend geduldeter Zustand. Es ist eng, schlecht gelüftet, überbelegt und nur so lange Schutz, wie niemand den Anspruch darauf anzweifelt.

Ein erheblicher Teil des Wiener Wohnraums liegt nach den Luftangriffen und den Kämpfen des Frühjahrs 1945 in Trümmern. Doch die Menschen drängen zurück in die Stadt: Heimkehrer aus der Gefangenschaft, Ausgebombte aus den Randbezirken, Flüchtlinge. Jeder nutzbare Quadratmeter konnte zum Gegenstand von Meldung, Prüfung und Zuweisung werden. Die städtische Wohnraumlenkung verwaltete den Mangel mit Papier, Listen und Entscheidungen.

Überbelegung ist das Gesetz der Stunde. Familien rücken in einem einzigen beheizbaren Zimmer zusammen. Fremde teilen sich enge Küchen, Untermieter schlafen hinter notdürftig aufgestellten Schränken in den eiskalten Fluren von ehemals herrschaftlichen Altbauwohnungen. Ein offizieller Meldezettel mit amtlichem Stempel ist eines der wertvollsten Dokumente der Nachkriegszeit. Er ist der bürokratische Beweis, dass man nachts nicht auf die Straße oder in einen feuchten Kohlenkeller gehört. Wer nicht gemeldet ist, existiert für viele Stellen kaum.

Aber die Kälte, die Enge und der Putz, der von den Decken rieselt, sind nur die sichtbare Schicht der Wohnungsnot. Die tieferliegende Schicht ist die Schuld. Wer in diesen Jahren das Privileg besitzt, in einer unzerstörten, vollständig eingerichteten Wohnung zu sitzen, ruht sich nicht selten auf fremdem Besitz aus.

Der Raub lag nicht nur in Akten. Er lag in Teppichen, Silberbesteck und schweren Schränken. Jüdische Mieter und Eigentümer waren vertrieben, in überfüllte Sammelwohnungen gedrängt, beraubt, deportiert oder ermordet worden. Neue Mieter zogen ein. Sie übernahmen den fremden Hausrat und machten es sich in der Auslöschung bequem.

Wenn Überlebende aus den Lagern oder dem Exil zurückkehrten, standen sie in schlecht beleuchteten Stiegenhäusern vor alten Türen. Auf dem Messingschild stand ein fremder Name. Rückstellungs- und Besitzfragen wurden zu zähen, demütigenden Verfahren. Manche neuen Bewohner beriefen sich auf eigene Not, Bombenschäden oder behördliche Zuweisungen. Die Hausbesorgerin fegte die Treppe, grüßte höflich und wusste auf den Tag genau, wer damals aus dem Haus geholt worden war. Sie sagte kein Wort.

In der Welt von Vienna Shadow ist eine Wohnung niemals unschuldig. Eine verriegelte Tür bedeutet Schutz vor Frost, Kontrolle und fremden Blicken, aber sie verriegelt ebenso den Diebstahl. Ein stilles Wohnzimmer mit gebohnertem Parkett und schweren Möbeln erzählt oft mehr über vergangene Gewalt als ein Blutfleck in einer dunklen Gasse.

Wer einen Schlüssel besitzt, hat lediglich die mechanische Verfügungsgewalt über das Schloss. Über die Herkunft des Raumes sagt der Schlüssel nichts aus. Der Meldezettel trägt einen frischen Stempel. Das Sofa gehört den Toten. Der Ofen bleibt kalt.