078 – Maske und Fettfarbe

Fettfarbe riecht nicht nach Applaus. Sie riecht nach Fett, Wachs, altem Öl und nach dem feinen Staub, der sich in den kaputten Tiegeln absetzt. In einer Stadt, in der Brennholz und Mehl die wahre Währung sind, ist gutes Theatermaterial absurd. Doch wer im Wien des Jahres 1947 über Schminke verfügt, malt sich keine Schönheit an. Er baut eine Barriere.

Nach dem Krieg waren viele Bestände der Theaterwerkstätten beschädigt, eingetrocknet, verfallen oder schwer zugänglich. Wachs, Farbpigmente, heller Puder, Mastix-Kleber für falsche Bärte – vieles musste aufgetrieben, getauscht, gestreckt oder aus den Resten alter Blechdosen zusammengekratzt werden. Auf der Bühne brauchte man die dicke Schicht, um im Licht der verbliebenen Scheinwerfer Konturen zu behalten. Auf der Straße war Fettfarbe ein Werkzeug, das eine neue Wirklichkeit schuf.

Die Farbe war unerbittlich physisch. Sie verstopfte die Poren, lag schwer auf der Haut und mischte sich mit dem Schweiß der Anspannung. Sie kroch unter die Ränder der Fingernägel und schmierte an die Kragen abgetragener Mäntel. Wer abends sein Gesicht zurückwollte, brauchte eigentlich Fett, Creme oder Vaseline. Wenn das fehlte, blieben kaltes Wasser, grobe Lappen und kratzige Kernseife. Die Haut war danach gerötet, gespannt und empfindlich.

Ein Gesicht zu schminken, bedeutet hier nicht, es zu verbergen. Es bedeutet, es arbeitsfähig zu machen. Ein paar dunklere Striche schaffen Erschöpfung, grauer Puder simuliert Krankheit, ein harter Konturstrich macht aus einem Bittsteller eine berechtigte Instanz. Doch die Schminke allein ist wertlos. Eine Maske entsteht nicht vor dem blinden Spiegel eines kalten Zimmers. Sie entsteht in den Muskeln. Sie beginnt in den Schultern, die sich unterwürfig runden. In den Knien, die schwerfälliger einknicken. In der Stimme, die flacher atmet, und im Schweigen, das plötzlich den Raum füllt. Die Fettfarbe ist nur das Siegel auf dem Vertrag, den der Körper mit der Funktion schließt.

In Lilas Welt ist die Maske kein Spiel. Sie ist Überlebenstechnik und Ermittlungswerkzeug. Fräulein Pohl mit ihrer Akten-Beflissenheit, Schwester Ilse mit ihrer amtlichen Kälte, die kranke Frau Novak, die laute Mitzi – sie sind keine Kostüme, die man überstreift. Sie sind Rüstungen. Die Schminke löscht Lila aus. Sie lässt das Opfer verschwinden und schickt die Methode in die Trümmer, auf die Frachtbahnhöfe und in die Kanzleien. Die Maske schützt vor den Blicken der Patrouillen, der Schalter und der Verwalter der neuen Zeit.

Aber jede Schicht Farbe kostet Substanz. Jeder Abend am Waschbecken reibt ein Stück mehr ab. Wenn das Wasser am Ende rostbraun im Abfluss verschwindet, bleibt im Spiegel nur das nackte Fleisch.